Los versos de Darumix.

Y no saben que mi miedo

puede ser verso y rima,

que han pasado muchas lunas

desde que añoro esa cima.

Que me busco y me encuentro

dentro de una mentira,

pero juro que lo intento

aunque soy melancolía.

2

Siendo tiempo,
es imposible saber lo
rápido que puedes recorrer
a los cuerpos.

Solo tú,
minutero del alba, puedes
diagnosticar en las noches
de espera;
eterno respaldo si caigo
embriagado en cambiar de vida.

Cuan es el peso de tus lágrimas
como las mías,
que sin quererlo ya no quiero cambiar
de días,
que pienso solamente en como se portará
el camino,
pues rumbo ya tomamos.

Jurando eterno alba,

como cada noche cuando salta
la rabia,

como cuando quiero ser verso.

Delirio número 16004

Me pasa aire,
y follamos,

follamos sobre esa gris
dama con verde acento
y rocoso pelo.

A veces no pasa el tiempo,
otras sin embargo vuela,
qué tienen las rimas
de estas colinas que no
siempre están dispuestas a brotar
sobre mi?

Dónde acaban tus
saltos sobre mi castigo?
acaso acaban?
o solo es miedo lo
que siento.

Y follamos,
follamos estando
la muerte mirando;
yo se que espera a que
haga etéreos pactos
para adquirir mi alma,
pero puedo ser
buen aprendiz.

Ahora la noche
está durmiendo sobre
nosotros,
y deliramos,
el bolígrafo vuelve a bailar;

salen a rebatir
las escenas después del orgasmo:
allí afuera huelo algo,
algo frío.

No siempre soy
capaz de engañar a la tentación,
aunque de vez en cuando
suelo ser digno de mi sombra
y consigo desterrarla,

a algún lugar lejano,
tan lejano como cierto.


-Sigue escribiendo,
susurra,

pues aún no
he ganado la guerra
contra el insomnio;

espalda palpitante,
un pedazo de piedad
en un mundo donde
el vino es sangre
y el pan es carne,

en un mundo donde
los sordos escriben canciones.

Pero la historia es justa
-normalmente-,
el tiempo es cada vez más pesado
a medida que pasa,
pero es  honrado.

Debemos seguir amaneciendo
a las dos de la mañana,

debemos seguir escribiendo,




y follamos.








Aun recuerdo,
de hecho, puedo
seguir divagando
incluso aunque se apague la luz.

Y soy de piedra
si solo escucho tierra seca
dentro de mi,
y escribe,
dentro de lo que cabe
y solamente lo que
su cabeza sabe.

Puedo sentirlo,

dentro de dos ocasos
volverán a reunirse los
hijos de la arcilla bajo la luna:
temida por unos,
querida por los otros,
amada por todos.

Y follamos.

1.

No busques,
solo encuentra;

no respires,
tan solo tose.


No me preguntes porqué:
hay una barranco en forma de escalera
que gira y gira sobre la misma rueda;

hay un lugar lejos del espejismo
que entona el hombre de plata,

todos se acuerdan del miedo...


Silba,

mira como suben los colores,
mira como arpegian los animales
en el bosque de cemento.


Y entonces...

otra vez salió la luna,
y caen dioses;

cabalgan fuera de su agujero
porque no pudieron creer en la inmortalidad
de sus pasos.




Solo sabe el viento

solo saben sus ojos del mapa que se trazó
en el eje donde sus pupilas volvieron a encender la llama.



Demasiados papeles para la misma historia,



demasiadas lágrimas embriagadas en la misma nube,
no puedo ser puro.

No puedo estar sereno en ese cementerio
al que los sabios llaman memoria,

debemos saber que la inmortalidad
solo se puede alcanzar después de muertos.

22/09/2015

De nuevo a ti,

de nuevo el rondar de tus delirios,
de nuevo la eterna perspectiva.

De nuevo en verso,

y de hacerme viejo bajaré al recuerdo
y gritaré por los que están descalzos.

que continúe el solo,
que siga el espectáculo.

                                                                                                "Y a remar"

Garabato

Amplio garabato
dibujando el rostro en runas
de mis mejores pesadillas,
vacante ardiente de sentimientos
bajo llave mientras
la sangre-una vez más-
ha quedado escaldada;

sin embargo,
no hay bajas de cuarto,
no se comenta nada más
por los rellanos.

Amplio garabato,
que mudas el folio mientras
pasan los minutos en
vísperas de una tranquila noche
de solo desmayo;

amplio garabato,
que irradias fe en los que
hace tiempo fueron muertos;

pero no hay dios
en ese tipo de fe,
solo esperanza.

Amplio garabato
girando entre los dedos
de los terrestres,
gritando lo que no
nos atrevemos a susurrar
y sabes por qué?

porque tú nos inyectas
las dosis que en las
calles ya no nos regalan,

que no mientan,
saben sus secretos.

Amplio garabato,
inclinado a media mala letra,
desequilibrio embriagado en
bruscos graznidos lunares,
-disculpen las molestias-
escarcha, solo escarcha
durante las etapas más
duras del día,
agotadora melodía que no produce
el viento a las siete de la mañana.

Volví, quizás no por mucho tiempo.

A veces creo
que el tiempo es el peso
que acumulan los años,

pero no os compadezcáis,

por una vez,
solo la introducción será triste,
solo la primera estrofa,

pues verás:

no hay mayor promesa que la
que no pudimos cumplir,

sin embargo,
qué sentido tiene ser
un cumplido siempre?

qué recita el riesgo
que a todos y a todas
deja boquiabiertos?

Yo no sé lo que se
llevó su tempestad,

mas sé de sobra lo
que queda entre las ruinas,

solo lo que nos hace grandes prevalece,

lo demás....
quizás deje algún hueco.

Historias del cronos (1)

Historias del cronos.

No había nada más que perder
la noche  en la que fui hallado
muerto en las aceras del número 4 de Senghennydd road,
esa noche los borrones de cuenta nueva
se marcharon mientras se sumían en ceniza;

esa noche el susurro
serenó al silencio,
se sumió el silbido en el salón
del secadero y las ausencias
quedaron Atrás;

esa noche el hombre
del saco entonó sonata y sueño,
esa noche la sirena dejó
de arpegiar  suspiros,

los tejados no insinuaron...



Alguien dijo que fue un
suicidio, una caída sin freno,
por otras partes de la ciudad
se decía que la dosis fue letal,

-pero bueno,
No todo el mundo se creyó mi muerte-

El juez no dictó,
simplemente se dispuso a escuchar.

Puedo recordar el peso de mi cadáver
mientras el frío asfalto me besaba el cuello,
las últimas imágenes antes la bajada del telón,
el pasillo hacia la calle de las palomas;

puedo recordar a las hambrientas
gaviotas volviendo a mirarme,
la eterna voz rodeando mi cuerpo,
la risa producida durante los últimos achaques;

y se acabó...

No volvió a asomarse nunca más,
No compensaba seguir así.

Poema escrito a finales del verano de 2014

Solo el gato que preside
la sala es testigo de mi confusión;

me mira, me pregunta
en un silencio que enloquece
a las ganas de pensar,

también sé que los demás ojos
me desean suerte.

"Volverás o te quedarás en
el fiel susurro de esos parques
con derecho a lágrima,
en aquellos lugares donde tus
manos se congelan en las noches
de celebración;

haz lo que quieras,
asfalta el camino o pasa de
cualquier forma sobre su trazo,

pero sea lo que sea,
hagas lo que hagas: no vuelvas a huir
para darte cuenta de cuanto los
puedes echar de menos...

bienvenido serás en cualquier
momento siempre y cuando te
mantengas de pie durante
los golpes"

23/02/2015

Por qué insistes?
por qué sigues ahí?,
qué tengo que hacer para que no
vuelvas?,

con cuántas piedras he de tropezar
para saber que no te has ido?

Debajo del bosque
con vistas a los valleys,
dentro de una playa que nos devoraba
frágilmente y sin darnos cuenta,
por ahí sigues;

llamándome desde cada hueco
que encuentras,
tocando en la madera que
podía parar el minutero,
riendo mientras tu vida tirita
entre carcajadas.

Puedes con todo,
me arrastras a tu paraíso
aunque hayan venido otros destinos,
me envías fuerzas sin saber
que los pulsos son para poder olvidar,
me curas de la enfermedad que no ha de volver,

y sin embargo,

vuelves.

Papeles del mundo 1

Y mírala;
las ojeras que me lleva,
con la lágrima siempre al borde del precipicio,
ha perdido todos sus principios,
ahora se junta con cualquiera.

Lo que nunca la he dicho;
es que luce las ojeras más bonitas que he visto,
que cambiaría sus lágrimas por sonrisas,
que su precipicio tiene las más bonitas vistas,
y que su cariño vale más que cualquier vicio.

Y de un tiempo a esta parte;
entierro el hacha de guerra,
paso la pipa de la paz,
pinto de blanco mi bandera,
me rindo de la forma más veraz.



                                      Clau Cristóbal

Fragmentos de una vida

Rompí maldición, no fue un error,
el cuaderno decía: creo que no acabó.

Memorias del parque

A las gotas que caen
por los hambrientos tejados de
hierro y ladrillo,
al golpeado suelo que se envuelve
de no tener rendijas para
explicarle

que perdimos luna,
que perdí a la luna,
que me arrastré por la lluvia
de los olvidados,
del páramo menester de quienes creen
en esas palabras,

en esas historias,
en la puerta giratoria de sus dedos,
en vida y en muerte,
volvimos a delirar con los polvos
de la arena del parque.

Sin embargo,
nada volvió a ser como antes
y empecé a suponer cuál era el
verdadero valor del tiempo,
el verde de aquella escala
de colores,
los corazones pintados en los
pechos de la derrota;

yacía el último guerrero
de mi linaje tiritando en su cama,
-supongo que ayer volvió a llegar
a las cuatro de la mañana a casa,
supongo que sus sueños eran lo
único que le animaba a seguir.-,
pues de amor había caído,
de vicio había sido testigo y cómplice,
de despedidas se llenaba el álbum de fotos.

A las pestañas que
apuntaron para los otros lados,
a los pájaros sin previo ni aviso,
sin miedo al movimiento de sus pies,
al callejón donde empecé a rogar
que nunca más te fueras,
que enmendases más aun la mentira,

llanto de sangre
en escaleras de ceniza y cuento,
caen las hojas de su último minuto
y los restos de los delirios se agrupan
en los tejados encharcados de huellas,

algún gruñido acecha la noche,
y se oye llorar a quien nunca ha llorado,
se oye volar a quien nunca vuela,

entonces,
cuál es la trampa?

cuál es el truco?

o por lo menos,

a dónde nos lleva?

Al camino...

Incertidumbre

Saldrás a la calle,
abrirás una ventana en el ordenador,
irás caminando, te estarás riendo,
llorando, quien sabe;
y en un segundo todo podrá cambiar.

No existen las rectas prolongadas,
acostúmbrate a que los desvíos
siempre están ahí,
ni hay drama ni hay comedia,
solo incertidumbre.